8 мая в Москве лил дождь. В таких случаях писатели романтично пишут, что сама природа плачет. Природа рыдала всю ночь и…
8 мая в Москве лил дождь. В таких случаях писатели романтично пишут, что сама природа плачет.
Природа рыдала всю ночь и весь день, никак не в силах остановить поток эмоций.
Природа, она умнее нас, скрюченных страстями человечков. Она знает, что вечно, и вечна жизнь и любовь.
Она плачет о том, что мы не любим, не живем, а, как причитала древняя старуха Изергиль, «будто все примеряемся и кладем на это жизнь». Сверяем каждый свой шаг с повесткой дня и ждем одобрения собственных взъерошенных семей, погрязших в копоти и канцерогенах городов, тучных омертвевших властителей мира и даже самой беспристрастной холодной Вселенной.
Природа сегодня омывает усталые мостовые мирной Москвы перед тяжелой поступью боевых машин, она заволакивает небесную арену тучами, ложащимися прямо на крыши наших домов.
Она будто приглашает нас заплакать, каждого наедине лишь с собой. Не в едином порыве с чужаками в толпе, а в тишине и одиночестве. В каморке, на кухне, в тусклом свете, где никто не увидит, не оценит, не возьмется подражать и не устроит из юдоли плача перформанс.
Без пафоса, тихо, уединенно, растрепано и уродливо. Так, как присуще подлинной скорби...
Через час уже просто земля,
Через два на ней цветы и трава,
Через три она снова жива
И согрета...
Свежие комментарии